Puis je me suis éloigné.
Dehors, une voiture noire attendait. Le conducteur ouvrit la portière avec respect.
« Madame Varela, devrions-nous aller à Valle ? »
« Oui, Julian. C'est terminé. »
Tandis que la voiture démarrait, j'expirai profondément. Mariana Cortés n'existait plus. Mariana Varela, la femme qu'ils n'avaient jamais cherché à comprendre, était de retour.
Trois semaines plus tard, des invitations arrivèrent chez les Cortés dans d'épaisses enveloppes ivoire ornées de lettres dorées. Ils crurent d'abord à une plaisanterie.
« Tout le monde y va », a insisté Doña Teresa. « Si elle veut se ridiculiser, nous serons là pour la regarder. »
Le dimanche de Pâques, trente-deux membres de la famille Cortés se présentèrent donc, élégamment vêtus, prêts à rire de mon prétendu échec.
Mais lorsqu'ils atteignirent la porte en fer noir, le garde prononça des paroles qui effacèrent leurs sourires :
« Bienvenue à la résidence privée de Mme Mariana Varela. »
Et ils n'avaient encore rien vu.
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