Dire cinq ans à voix haute paraît presque anodin, comme un petit chapitre vite tourné. Pourtant, quand ces cinq années se mesurent non pas en calendriers, mais en couloirs d'hôpital, en horaires de renouvellement d'ordonnances et en cette odeur tenace d'antiseptique qui imprègne les vêtements, le temps ne s'écoule plus normalement. Il se fige. Il vous pèse sur la poitrine. Il devient un fardeau plutôt qu'un être vivant.
Je m’appelle Marianne Cortez et j’ai trente-deux ans. Quand je me regarde dans le miroir, je ne reconnais plus la femme qui me fixe. Ses épaules sont voûtées, comme si elle se préparait à un choc. Ses yeux sont cernés de cernes que le sommeil n’a pas effleurés depuis des années. Ses mains racontent leur histoire plus clairement que son visage : rugueuses à force de se laver sans cesse, de porter des charges qu’elle n’aurait jamais dû supporter seule, de s’agripper aux barres des fauteuils roulants et aux bords des lits d’hôpital.
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